Часть одиннадцатая

Кивок

В маршрутке еду. Та вырулила на Обводный канал и остановилась перед светофором. Делать нечего, я по обыкновению не стою, а сижу, поэтому рассматриваю рядом стоящие машины. Взгляд натыкается на открытое окно и лицо водителя. Какое-то лицо кавказской национальности. Но не зловещее, как с экрана телевизора, доброе. Да ещё и в отличном настроении, судя по всему. Мужчина замечает мой взгляд и в знак приветствия кивает головой. Я расплываюсь в улыбке и делаю ответный кивок.

Приятно, что люди понимают друг друга без слова. И вдвойне приятно, когда они доброжелательно друг к другу настроены.

Кировский завод

Стою на платформе, на площади Восстания, жду поезд. Подходит какой-то молодой оболтус и пристаёт с вопросом:

— А на «Кировском заводе» в какой стороне выход, в начале или в конце?

— Не знаю, — это мой, вполне логичный на дурной вопрос, ответ.

Дурной… Дурной вопрос и дурной оболтус. Что он сейчас пойдёт к указанному концу/началу электропоезда, что он потопает к выходу/ входу при прибытии на станцию… Порою я просто не понимаю эту молодёжь.

Китайцы

Двое китайцев, а может быть вьетнамцев, киргизцев, корейцев, японцев, малазийцев, сингапурцев (эти ребята всегда для меня на одно лицо), зашли в маршрутное такси и занесли две большие коробки с телевизорами. Заплатили за проезд, стоят, друг с другом по-своему лялякают. А у водителя по радио Задорнов выступает. Как раз говорит про вьетнамцев, китайцев… Что точно, не помню, но очень уж было смешно. А ребята с узкими глазами стоят и просто не понимают, что на радио они сейчас в самом центре внимания. Понимали бы, наверное, обиделись бы.

Хорошо быть китайцем и не знать русского языка. «Моя, твоя, не понимая…»

Коля, быстрее!

В служебном автобусе сижу, жду отправления. Все уж зашли, а двери не закрываются, автобус ждёт. Какой-то старичок просит подождать, его коллега-товарищ, Коля, ещё не добежал.

— Коля, быстрее! — кричит он в открытые двери.

А увидеть, бежит ли Коля к автобусу, мешают стоящие полувагоны у остановки. Вот автобус и стоит. Минуты две проходит.

— Ползёт этот Коля, что ли, — реагирует на ситуацию немного подвыпивший мужичок из небольшой компании докеров. Ребята уже отработали ночь и спешат домой.

— А вы что, торопитесь куда? — спрашивает их дедок.

— Домой торопимся. Новый год у нас скоро. А ему на работу вообще не зачем спешить. Спешить с работы надо.

Тут уж и водитель автобуса не выдерживает, и мы трогаемся. А во фразе «спешить домой, а на работу не торопиться» весь российский народ.

Кому СПРАВЕДЛИВОСТИ?

Иду по улице. Кажется, возле метро «Восстания». Громким возгласом-криком «Кому справедливости!!!» обращает на себя внимание — не только моё, а всех прохожих — какой-то мужичок, раздающий листовки. Ради интереса подхожу и беру. А-а-а, предвыборная агитация партии «Справедливая Россия». Вот только перед выборами и могут о справедливости говорить. А после выборов справедливость будет лишь одна — обеспечить себя и свою СЕМЬЮ.

Кончик папки

Сколько раз мне доводилось видеть, как что-то или кто-то %u263A застревал в дверях метро-политеновского вагона. И у меня однажды застряла папка. Кончик её между дверей зажало. Пришлось держать так всю поездку, пока на следующей станции двери не открылись. И хорошо, что выход был именно в эту сторону. А бывает и в другую. Только в другую.

Коробочки

Чего только у водителей маршруток не увидишь в кабине! Всякие приспособления для удобной работы, например. Как-то сел спереди, рядом, смотрю, а водитель мелочь, полученную от пассажиров, по коробочкам, по номиналу, сортирует. Присмотрелся, а это пластмассовые крышки от губок для обуви. Штук пять, под каждую монету. Наш народ всему найдёт применение.

Коса

Идёт в метро старичок. Впереди меня топает. Рюкзак за спиной (ну, это у них обычное дело). А из него торчит… коса. Да-да, именно та, которой траву скашивают. Так смешно стало!

Словно сама СМЕРТЬ топает. И кому-то в толпе тоже будет смешно, до поры до времени. Пока на косу эту не наткнётся. Она у дедушки не обёрнута ничем. Так и торчит угрожающе из рюкзака.

Космонавты

А я как-то ехала домой, с работы, вы шла в Рыбацком, а у входа в метро два алкаша сидят… грязных таких, рядом лапша «ролтон» быстрого приготовления в стаканчике, и картонку в руках держат, а на ней написано «Дайте на водку, помогите добраться до Луны»… мне одновременно и грустно и смешно стало… рассказала знакомому, а он рассмеялся и сказал, что он бы им за честность 100-о руб лей дал…

Они там каждый день сидят, только картонку поменяли, теперь на ней написано просто «Дайте на водку и закуску»… видимо, «Луна» ни на кого особо не действовала… да ты и сам их увидишь, когда ко мне в гости поедешь чай пить и фотоальбомы смотреть.

Костерок

Воронеж. Последняя ночь. Сижу на балконе, дописываю статью для «Вне закона». Значительно прохладнее, чем днём. 20-ть градусов против 34-х. Хорошо.

Вдруг чувствую, пахнет гарью. Пожар. Смотрю вниз, с 8-го, и сразу всё понимаю. Внизу, около круглосуточного винно-водочного магазина, какой-то любитель подвыпить выгуливает собачку. Возьмёт палочку, кинет ей, та бежит, но… не приносит. А он ходит и… бумагу жжёт, которая рядом валяется. Пустые пачки из-под сигарет там, обрывки газет (эх, культура). Собирает всё в кучки и поджигает. Дым идёт приличный, аж до 8-го доходит. Этажа.

Стою, думаю. Что делать? Ха, извечный русский вопрос. Любитель выгула собак тем временем стал поджигать пустые пластмассовые бутылки. Гарь пошла-а-а…

Меня «клинит». Хоть и говорят, что нельзя нервничать… Я нервничаю. Быстро, как в армии, одеваюсь и вылетаю вниз. Мыслей нет. А риск есть — попасть в ментовку, а ведь завтра, ах, уже сегодня, поезд в Питер.

Обхожу дом, клиент ещё там, вышагивает. Краем глаза ловлю силуэты продавщицы и охранника спиртного. Стоят на «крылечке», курят. Иду навстречу поджигателю и нарушителю ночного, МОЕГО, спокойствия. Он смотрит затуманенным взглядом и дальше в сторону. Равняюсь с ним и сбиваю плечом с ног — делаю, как учили. А потом, пока не встал, ногами по голове — улица.

После двух ударов у любителя кострищ алкоголь быстро улетучивается, он, шатаясь, встаёт и… даёт дёру.

Всё ещё возбуждённый, начинаю тушить костерок, а тот уже хорошо разгорелся, ногами. Пластмассовые бутылки в итоге разбросаны, бумажки тлеют по сторонам. Ухожу.

Битый час после, дома, чищу кроссовки от пластмассы. Дурак. Новые кроссовки. Не тушите костры ногами!

Костыли

Метро. Еду после работы. Уста-а-ал. Двери вагона в очередной раз закрываются. И в очередной раз бегущие и стремящиеся — разве что к смерти — люди протискиваются в оставшийся и сужающийся проход. Кидаю взгляд на эту картину, вниз створок, и вдруг… моему взору предстаёт чёрное резиновое окончание… костыля.

Кто-то уже раздвигает двери и в вагоне оказывается второе окончание. А вскоре и сам владелец — какая-то скачущая старушка. Грешно, конечно, смеяться над чужими недугами и преклонным возрастом, но…

Пытающиеся успеть в мир иной, скоростной, протискивающиеся костыли выглядели смешно. До тошноты.

Ваш Вадим Гасенко