Несколько ноябрьских снежных дней вновь напомнили нам об одном из самых загадочных, мрачно-холодных поэтов русской эммиграции - о Борисе Поплавском.
Поэт на самом деле не может быть "мрачным насквозь", полностью и навсегда. Ведь это деструктивное состояние. А что-либо создавать можно лишь при полном согласии с собой. Но и любую искреннюю грусть творчество способно преобразовывать в энергию жизни.
В борьбе со снегом
Над белым домом белый снег едва,
Едва шуршит иль кажется что белый.
Я приходил в два, два, и два, и два
Не заставал. Но застывал. Что делать!
Се слов игра могла сломать осла,
Но я осел железный, я желе
Жалел всегда, желел, но ан ослаб
Но ах еще! Пожалуй пожалей!
Не помню. О припомни! Нет умру.
Растает снег. Дом канет бесполезно.
Подъемная машина рвется в бездну
Ночь мчится к утру. Гибель поутру.
Но снова я звоню в парадный ход.
Меня встречают. Вера, чаю! чаю
Что кончится мой ледяной поход,
Но Ты мертва. Давно мертва!.. Скучаю
