Часть пятая

Билет

Умом Россию не понять. Видимо, она понимается только ж… простите, попой. Иначе как объяснить очередное тому доказательство из моей собственной жизни.

Первый раз, просто пришлось, решил добраться до Выборга на скором поезде, именуемом иначе скорой электричкой. Первое, что меня удивило, так это продажа билетов. Оказывается, они продаются не в обычных билетных кассах, а в кассах, расположенных в зале ожидания Финляндского вокзала. Начало впечатлило.

Особенность.

Продолжение было не менее приятным. Провод ники у вагонов, мягкие кресла внутри. Правда, близ печек долго на сиденье не посидишь (пришлось пересесть) и нет туалета, но в целом намного лучше, чем в обычных электропоездах.

Моё торжество «белого человека» продолжалось ровно до момента проверки билетов, который наступил после Удельной.

— Ваш билетик? Вам билет нужен? — однообразные вопросы пассажирам. И… девушка студенческих лет протягивает вместо билетов деньги. Проводник, нисколько не смутившись, — это просто само собой, — берёт купюру и… даёт сдачу.

Я знал про это раньше, я видел это в обычных электричках не раз. Но чтобы в этой, когда так много особенностей, иных, других…

А люди остались прежними.

Блеск

Есть в Питере такое место, где проходят большие пассажирские пароходы-лайнеры, а на них проплывают иностранцы-туристы. Идут ли в Питер, из Питера ли, туда ли, обратно ли, проходят маяк на первом районе. А там компания Юрия Николаевича умелыми руками докеров и шатающимися клыками погрузчиков соскладировала в штабеля несметное количество алюминия.

Солнце светит, отражается. Блестит наше «золото» — зрелище. Прямо в глаза иностранцам. И думают они о том, какая Россия богатая.

Только вот народ что-то нищий. Как и много веков тому назад.

Блок-пост

Иду с Юленькой. В метро. Вроде переход с 4-й ветки на 3-ю. Александра Невского. Навстречу, чуть правее толпы, уборщица. В спецодежде и с ведром. Замечаю, на ведре написано «Блок-пост». На ум сразу приходит одноимённый фильм, который смотрел в 1999-м. Блок-пост… Ну в фильме это-то понятно, а на ведре… А почему не «сан-пост»?

Больничный

Когда в очередной раз мне понадобилось уйти на больничный (и не для отдыха, а для работы в другой компании), я опять обратился к своему источнику этих голубо-зелёных листочков. Дал данные, заплатил деньги.

При «выписке» забирать больничный надо было самому.

Время пришло, и я пошёл в привычную уже для себя поликлинику, на Двинской, прокручивая в голове номер кабинета. Одиннадцатый. Зайдя и найдя 10-й кабинет, я понял, что 11-й это туалет. Пришлось идти в регист ратуру и узнавать, «что за дела?».

— Вы не подскажете, — начал  я. — Мне больничный надо закрыть, куда обращаться?

Повертев в руках мой листочек, она начала:

— А кто это его вам открывал? Тогда этот врач не работал. Сейчас я проверю по журналу. Ну да. Работал Шаповалов. А Дерябиной у нас вообще нет. Вы, наверное, в другой поликлинике открывали больничный.

— Может быть. Я просто плохо себя чувствовал и не помню, куда я две недели тому назад ходил.

— Это вам надо в 11-ю идти.

— А где это?

— На Нарвской.

— Спасибо.

До другой поликлиники пришлось добираться полчаса. Ничего себе ошибочка.

Бутерброд

На парковке у «Ленты» стою, машин видимо-невидимо. Оно и понятно, суббота, вечер. Вот одна, из ранее стоящих на стоянке, выруливает на дорогу. За рулём девчонка лет 25-ти. Го -ловой крутит, по сторонам зыркает, двумя руками руль держит, а во рту бутерброд торчит. Успеваю заметить, что это хлеб с сыром. Через пару секунд машина с жующим водителем и рядом сидящей её подружкой уносится прочь.

Бутылка

Еду в вагоне метро. Стою у дверей. Тех, что не открываются на этой ветке. По полу вагона катается бутылка из-под пива. При торможении поезда она катится в одну сторону, при разгоне в другую. Люди сидят. Пинают её. Она им под ноги, они её в сторону. Докатывается

до меня. Накрываю ногою, чтобы дальше не «бежала». На своей остановке нагибаюсь, беру за горлышко и выношу. Ставлю на перроне на мусорный закрытый железный бак и иду по своим делам. Может, кто возьмёт пример из этих пинающих «идиотов»?

В строю

В последний вагон заскочил на «Балтийской». Где-то на «Пушкинской» увидел стоящих в очереди инвалидов-колясочников (были и просто без колясок, на дощечках с роликами), все в камуфляже, в беретах. Модная тема. Подумал — и чего они там стоят?.. Поезд тронулся, и в моём последнем вагоне появился один из этой очереди-строя. И всё стало ясно, — попрошайки. Впереди стоящий алкоголик зашевелился и стал искать мелочь в карманах после типичных слов: «Ради Христа…». Вот интересно, государство должно обеспечивать инвалидов, живущих на его территории, эти инвалиды, просящие денег в метро, сами работают на криминальные структуры, об этом писали в газетах, а граждане подают. Доколе?

Велосипедист

Еду на автобусе, 22-м. Подъехали к остановке, что рядом с улицей Степана Разина, отъ езжаем. Вдруг водитель резко тормозит. Пристально смотрит в зеркало заднего вида. Выбегает из салона на улицу. Я тоже начинаю оглядываться, думая о том, что же могло случиться.

Оказывается, велосипедист пытался нырнуть между отъезжающим автобусом и припаркованным на обочине КамАЗом. Не получилось, попал под колёса. Велосипед. Переднее колесо переехал автобус, своим задним.

Вернулся в салон водитель и извиняющимся тоном объяснил пассажирам: «ГАИ требует вызвать. Корочками ФСБэшника размахи ва-ет». Все понимающе стали покидать салон автобуса, никто даже не потребовал обратно деньги за билет. Вышел и я. ФСБэшник оказался молодым пареньком, пограничником, которого я как-то видел в порту. Пограничники давно перешли под юрисдикцию ФСБ, поэтому… В ушах у велосипедиста были наушники, на руках «перчатки без пальцев», на предложение компенсировать стоимость билета он ответил отказом. После рабочей ночной смены хотелось голову ему проломить. Из-за него пришлось топать до метро пешком. Дороги и дураки на дорогах…

Веселовский

Какой-то порт. Какой-то район. Какая-то механизация. Занесло же меня сюда…

Идёт Веселовский. Подходит к двухэтажной деревянной этажерке. Такие делают, чтобы красить стены было удобно. Подходит он, значит, к ней, шатает. Она шатается. Стоит неустойчиво и того и гляди покосится. Он встаёт на нижнюю ступеньку и начинает раскачивать её из стороны в сторону. Прямо как мальчик. Детство.

Взаимосвязь

Еду в автобусе. Слышу телефонный раз говор.

— Дорогая, что-то плохо тебя слышать стал. Деньги, наверное, заканчиваются.

Да уж, взаимосвязь налицо. Между нежеланием разговаривать и причинами.

Виртуальный порожняк

Всё тот же Морской торговый порт. Всё тот же первый район. Закончили, наконец, эти «полувагоны». Где норму выполнить нереально, сколь не пытайся, поэтому одним вагоном больше, одним меньше… Сидим, выжидаем время. В раздевалке видеокамер «понатыкали» — контроль над рабочим классом, именуемый «учётом рабочего времени». Сидим. Вдалеке набирает обороты тепловоз. Собирается пройти мимо. Впереди него, так всегда бывает, когда он не пьяный, бежит составитель. В красной сигнальной куртке, на груди рация. И кто-то громко из неё ему/нам орёт: «Где этот долбаный виртуальный порожняк? Что выводить-то, воздух что ли?».

Ваш Вадим Гасенко