Константин Дмитриевич Бальмонт (1867 - 1942)
Этот поэт, как и его творчество - всё создаёт впечатление какой-то неряшливой детскости, наивности, фантазёрства... Много подражания, тому же Эдгару По, много, тут уж меня, простит кривлянья, очень мало истинных жизненных впечатлений - всё откуда-то подсмотренное, стилизованное. Это как неудачная, неправильная копия Гумилёва... Но вместе с тем, здесь есть и своё очарование. Давайте простим поэту его неудачи и попробуем его полюбить!
Я с каждым могу говорить на его языке,
Склоняю ли взор свой к ручью или к темной реке.
Я знаю, что некогда, в воздухе, темном от гроз,
Среди длиннокрылых, меж братьев, я был альбатрос.
Я знаю, что некогда, в рыхлой весенней земле,
Червем, я с червем наслаждался в чарующей мгле.
Я с Солнцем сливался, и мною рассвет был зажжен,
И Солнцу, в Египте, звучал, на рассвете, Мемнон.
Я был беспощадным, когда набегал на врагов,
Но, кровью омывшись, я снова был светел и нов.
С врагом я, врагом, состязался в неравной борьбе,
И молча я вторил сраженный: "О, слава тебе!"
И мной, безымянным, не раз изумлен был Сократ.
И ныне о мудром, со мной, обо мне, говорят.
Я с каждым могу говорить на его языке,
Ищи меня в небе, ищи меня в темной реке.
Марк Максимов, редактор 1001.ru
