Как справедливо утверждал классик, лучше весны только наличные. Весна — потрясающее время года, витальное, благоуханное, нежное. Оттого мне всё более грустно год от года замечать, как весна скромно растворяется в веках, запланировав остаться лишь в фильмах Марлена Хуциева и песнях раннего Цоя.
Так эфемерна она стала, так неуловима. Зима перетекает в лето, и в зазоре между ними только начнёт пробиваться едва ощутимый привкус весны, как тут же лёгкость пропадает, воздух оседает, проступает зной.
Сейчас, когда я пишу этот текст, за окном что-то очень похожее на весну. Окно офиса открыто настежь, и воздух, оживляющий нашу дельную атмосферку, свежий, но тёплый. Я боюсь выглядывать в окно, так как это дело можно спугнуть. Пойдёт какой-нибудь дождь — не грибной-паровой, а октябрьский-безжалостный. Или цельсий зайдёт за 20, и мы уже навсегда потеряем весну. А вдруг, в следующем году её совсем не будет?
Она никогда не была как у Егора Летова в песне — вечной, ведь это утопия. Но она была состоятельной, была манифестом каждого года, была изо всех сил. Сейчас она крадущийся тигр и затаившийся дракон, который явится нам, когда мы этого заслужим. Ну, правда, какая нам весна сейчас? Пока — периферийным зрением, вполуха, не взатяг.
Талгат Иркагалиев
