К длинной очереди у пивного ларька подошли трое военных с автоматами и повязками на руках. Устало, недобро оглядели толпу.
Один из военных, постарше и понебритее, спросил:
— Коммунисты есть?
Очередь замерла, сжалась, сделалась небольшой и жалкой, как в развитых странах.
— Началось, — пролетело от головы к хвосту очереди.
— Отлавливают.
— Погуляли, хватит.
— Иван, ты что не выходишь?
— Кто Иван?!. Обознались вы.
Никто не вышел, не шевельнулся.
— Жаль, — сказал тот же военный, — жаль.
Другой военный, помоложе и помладше званием, пояснил:
— Нашли обложку от партбилета, в ней семьсот рублей.
Не успел он договорить, алкаши захлопали себя по пустым брюкам и пиджакам в поисках партбилета. Зазвенели голоса:
— Народ и партия — все едино!
— Где что-нибудь, там и они.
— Ум, честь и все такое.
— Иван, ты-то куда?
— Дура, не Иван, а Иван Петрович. Распустили дармоедов!
Очередь дрогнула раз, другой, третий, заколебалась, целиком оторвалась от пивного ларька и двинулась навстречу автоматам.
— Все коммунисты?! — удивился плохо выбритый.
— Все! — хором сказали алкаши.
— Жаль, — бросил военный, — жаль.
Другой военный, помоложе и помладше званием, пояснил:
— Семьсот рублей... все фальшивые. Чьи вот они, откуда?
Толпа немного помолчала, потом помялась, потом попятилась. Заговорили все разом:
— Болеет партия.
— А что ж ты хочешь? То она тебе в авангарде, то черт ее знает где.
— Заболеешь — на словах одно, на деле другое.
— Запутались, заврались. Так, что ли, Иван?
— А кто тут Иван? Тут Иванов нет.
Военные постояли еще немного и ушли.
Последние отблески солнца осветили чистое, голубое небо. Народ принялся пить пиво.
Анатолий Алексеевич Трушкин
