Алексей Заурих (1941-1983)
В шесть утра
Утром
мне,
улыбчивому парню,
вольно и легко.
Мир похож на душную пекарню —
дышит глубоко,
плечи разминает полусонно
в шесть часов утра.
В ноздри бьёт из хлебного фургона
тминная жара.
Мир!
Гляжу на влажное от пота
строгое чело.
Хлебы печь — хорошая работа!
Было б из чего…
Мир рокочет новгородским вечем,
дел невпроворот.
Пахарь, пекарь —
мир мой мудр и вечен,
как его народ.
Только б душ высокость, поклик неба,
ход ночной звезды
были не дешевле корки хлеба
и глотка воды.
