Когда-то поэт (хочется сказать "поэт и боксер") Борис Юлианович Поплавский (1903 - 1935) поразил меня своей прозой и даже, в большей степенью, своими автобиографическими книгами. Удивительный человек. Человек-образ и человек-действие. Так и не прошедший до самой смерти пыл юности, страстный, непрерывный и подчас болезненный поиск истины и красоты - это о нем. Самоуничтожение. Самокопание. Религиозное раскаяние в содеянном и несодеянном. Скупые протокольные заметки из его дневника: "Сегодня молился", "Сегодня молился", "Сегодня молился"...
РОЗА СМЕРТИ
Г.Иванову
В черном парке мы весну встречали,
Тихо врал копеечный смычок.
Смерть спускалась на воздушном шаре,
Трогала влюбленных за плечо.
Розов вечер, розы носит ветер.
На полях поэт рисунок чертит.
Розов вечер, розы пахнут смертью
И зеленый снег идет на ветви.
Темный воздух осыпает звезды,
Соловьи поют, моторам вторя,
И в киоске над зеленым морем.
Полыхает газ туберкулезный.
Корабли отходят в небе звездном,
На мосту платками машут духи,
И сверкая через темный воздух
Паровоз поет на виадуке.
Темный город убегает в горы,
Ночь шумит у танцевальной залы
И солдаты покидая город
Пьют густое пиво у вокзала.
Низко-низко, задевая души,
Лунный шар плывет над балаганом.
А с бульвара под орган тщедушный,
Машет карусель руками дамам.
И весна, бездонно розовея,
Улыбаясь, отступая в твердь,
Раскрывает темно-синий веер
С надписью отчетливою: смерть.
Марк Максимов, редактор 1001.ru
