Я вернулся домой из Самарканда, где пил мёд из кувшина. Ещё не рассвело, как полка на стене дрогнула — за стенкой кто-то рожал. В швейной мастерской недалеко от дома я спросил, кто. Мне ответили наждачным языком улицы: «Да нимфетка какая-то. Мальчика. Будет танцором». Я смекнул. «Да-да, а я плохо танцую». Рамочная конструкция мастерской, ощущение, что залез в коробку, запах словно бы тиса, омела в её волосах, похожих на помело. Где здесь метафора? А вот она, господа читатели. Вот она.
На её голове находился танцпол для новорождённого.
