— Я очень боюсь уколов, — сказал брюнет, пришедший сдавать донорскую кровь.
— Не беспокойтесь. Я лечила мэра от импотенции. Всё делаю словно хвостиком махну... Р-раз — и готово.
— Я вижу, вы любите кавказскую воду.
— Это не Кавказ.
— Швейцария?
— Нет. Ну что вы. Вы попу мне покажете?
— Да, конечно.
— Сейчас... Сейчас...
— Ай!
— Всё!
— А как вы так?
— Рука набита. Знаете, как у писателя Габриэля Гарсии Маркеса. Штампую уколы, как метафоры. Вы читали «Осень патриарха»?
— Нет.
— А я начинала.
— Почему не закончили?
— Я в процессе.
— А как... почему у мэра дисфункция?
— О деньгах думал целыми днями. А деньги — они же текут. Как время. Как женщины. И вот, получается, выбираешь. Вы бы что выбрали?
— Я бы выбрал, чтобы было бесконечное лето. Там три в одном.
— Счастливый вы человек!
— А не хотите покататься на моём джипе?
— Что вы! Конечно!
— Я имею в виду джип. Настоящий джип. Я его в каршеринге взял.
— Я поняла... Неужто вы подумали, что я вот так сразу бы вам отдалась?
— Втайне я считаю, что все женщины мира меня хотят.
— А что за джип?
— Как ваша вода. Не Кавказ. Не Швейцария.
— Италия?
— Почти. «Чероки» у меня.
— Бремя белого человека...
— А то. Знаете, бензина сколько жрёт...
— Отвезёте меня на вызов?
— Куда?
— К мэру мне надо.
— Зачем?
— Так импотенцию лечим...
