Выпуск N 17 от 11 сентября 2003
27.06.2003
Прошлое лето. Ступеньки факультета.
Анечка рыжая плачет рядом и ищет сигареты.
- Ну почему, почему? Это делают глупые уроды-неудачники. А он высокий, красивый, умный... почему? У него же все было хорошо. У него не могло что-то быть неудачно...
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство.
Я молчу. Я даже не плачу - не помню, уже или еще. Наверно, уже. Потому что уже было...
Пленка отматывается назад
- Ты знаешь, что случилось с ...? Нет-нет, по телефону я сказать не могу. Я напишу смс.
В девятиметровой комнате - одиннадцать человек. Хватаю телефон, номер тогда еще помню наизусть. Он же знает, он должен знать, они общались, они дружили. Не думаю о том, можно ли было - дружить с ним.
Почти ору в трубку: "Что случилось? Мне сказали..." Обычным пофигистичным голосом: "Да фигня все. Просто последние несколько дней его никто не видел".
"Но я же видела, недавно!" - как будто это может чему-то помочь - "Недавно, на факультете, во дворе... Они еще стихи читали..."
Пленка отматывается назад
- А мы тут стихи читаем. Прочитай что-нибудь.
Лето. Памятник во дворе. Мы сидим на траве.
- Ну, я не помню ничего.
У меня как обычно неустроенна личная жизнь, я иду закрывать сессию и читать не хочу. Хотела бы - вспомнила, естественно.
- Лучше ты сам что-нибудь прочитай.
- А я читал уже.
- Что?
- "Черного человека" Есенина.
Пленка отматывается назад
Темный зал, нас - тридцать за круглым столом, поет кассета "Белой гвардии", свечи горят.
Мы читаем стихи. По кругу. Любимые.
Двое читают "Черного человека". Один из них - как раз он, мальчик, похожий на Джона Леннона.
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек спать не дает мне всю ночь.
Красиво читали...
Перемотка вперед
Мы стоим на зимней крыше. Перед нами - вся Москва. Девушка разворачивается и указывает влево - на новостройки.
- Вон, видишь? Башня-убийца. Оттуда летом Денис прыгнул.
28.06.2003
Меня делают чужие мнения
В последнее время я периодически (не сказать - часто, чтобы не выглядело манией величия) слышу какие-то мнения о себе. Обще- и мной- признанно положительные. Часто - неожиданно, еще чаще - незаслуженно.
Но это говорят люди, которых я уважаю и люблю, а потому их слова для меня важны. А потому будет больно, если они разочаруются.
А потому - надо соответствовать.
Это держит.
Поразмыслив, поняла, что в устах некоторых людей (не будем показывать пальцами) и отрицательные оценки звучат как комплименты, которым - черт возьми! - тоже надо соответствовать.
Я не червонец, чтобы всем нравиться
29.06.2003
Я вижу себя в каждом книжном персонаже. Особенно классика - да, я же ее читаю постоянно, там характеры яснее, отчетливее, каждый - человек с качествами, он не рассыпается в мозаику рефлексии, авторского одиночества и реальности-нереальности сознания. А впрочем, я мало знаю современную литературу.
Зато классика - это я. Привычным движением - руки? мысли? - любой сюжет раскидывается на любую мою ситуацию. Герой икс - это я. Герой игрек - он. Зет, альфа и омега - вокруг. Маски безразмерны и подходят любому. Он ее любит, она с ним играет. Она его любит, он любит другую. Они любят друг друга, но не судьба. Велика ли разница? В общем, все умерли.
Или все же наоборот? Я - это игрек. Вот, здесь же про этого игрека написано - ну точно же про меня, ну откуда этот автор мог знать? Да-да, и говорю я так же, и было это, и то было, и детство такое же, и любила так.
И Мери, и Бэла.
Нет, все же Вера - единственная, которую любят.
А мне бы исчезнуть, растаять,
Я очень устала,
Но вот он идет, увлеченный
Все той же игрою,
И я ни с того, ни с сего
Разбиваю пиалу,
И выдав себя, поднимаю глаза
На героя...
А он, замечая меня,
Переводит дыханье...
Это по сюжету. По характеристике - Печорин. Тем более, мой Грушницкий очевиден. А это обязательное условие.
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую...
Плачу в метро над Гейне (не забыть купить себе, когда сдам библиотечную книгу). Что ни строчка - обо мне.
Музыкант Крейслер. Демон и Тамара. Черты трагического мироощущения в комедии Клейста "Разбитый кувшин". Черный человек спать не дает мне всю ночь. Пришла Зима, зато Весна в пути!
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...
Довольно абстрактно.
Не забывайте, что любые ваши ассоциации не менее случайны, чем мои.
30.06.2003
Я нежно люблю своих дальних родственников. Всяких двоюродных дедушек и троюродных теть. Их у меня совершенно невообразимое количество, и я не хочу терять с ними контакты.
Ни к чему не обязывающие встречи раз в несколько лет, телефонные поздравления, поверхностные диалоги:
- А где ты учишься? В МГУ? Какая молодец! На втором курсе? А я думал - на первом...
- А как вам Ярославль? Дождь постоянно? У нас тоже погода плохая...
Мягкие акценты. Похожие лица. Бабушкиного брата сегодня у поезда я узнала без труда - потому что он брат бабушки.
Это дает ощущение клановости. Нас много и мы в тельняшках. Прорвемся!
01.07.2003
Я отправлялась на промывку мозгов. Ощущения складывались из ожидания малоприятной медицинской процедуры и страха нашкодившей первоклассницы: "Тетенька, только не бейте, я больше не буду!"
Тетенька не била, а ее двухчасовой монолог действительно сильно вправил мне мозги. За что ей настоящее спасибо.
Я себя люблю и имею право на развлечения, правда?
02.07.2003
Телефон на грани отключения.
Родители грозятся ликвидировать домашний интернет.
А я путаю дни недели, езжу на автобусах по конечным остановкам, хожу по магазинам, где жгут индийские благовония, пишу потенциальные посты для ЖЖ ручкой в блокноте, прихожу в восторг от нового редактора (мне почему-то всегда везет на редакторов... жаль, им на меня не везет).
03.07.2003
Угрозы про ликвидацию интернета были лишь угрозами.
Все хуже.
Папа развинтил системный блок и унес жесткий диск - на ремонт. Как раз тогда, когда компьютер мне стал нужен для работы.
Слава богу, он догадался сказать мне об этом за сорок минут до отхода последней утренней электрички, когда я, с мокрой головой, сидела на кухне, ела овсянку и читала вчерашнюю газету.
Сижу в интернет-кафе (пока забесплатно) и жду, когда можно будет доехать до подруги и нахально экспуатировать ее комп.
04.07.2003
Я не умею выражать благодарность. Я стояла перед Эллен и Морганой чуть не плача, пытаясь сказать им, что они замечательные, что спасибо, что я же не заслужила, я же просто...
И за кота Мурра, которого надо кормить сметаной и завивать усы, и за книги, и конечно - за поддержку и существование в моей жизни.
Но, надеюсь, они поняли.
А вечер вчера вышел замечательный. Хотя я не думала, что треть бутылки красного вина (правда, на полупустой до и после желудок) могут так на меня повлиять... Если сначала мы мирно перемывали косточки плохо воспитанным лжеюзершам (а сами-то... хм :)), то потом перешли на разговоры о мущщинах и вообще.
Я осознала, что начинаю думать не мыслями, не словами, и тем более не образами - а строчками. Вплоть до знаков препинания.
На Эглад... Поганище мы с Эллен так и не доехали. Моргана не пустила. Хотя пьяненьким девочкам из тусовочки там самое место.
05.07.2003
Штирлиц увидел в окне конспиративной квартиры 64 утюга, расставленных в шахматном порядке и понял, что явка провалена. В роли утюгов - папина машина перед подъездом, в роли Штирлица - я, возвращающася домой и начавшая разговор по мобильнику. Ясно, что продолжать общение в квартире, по которой ходят явно находящиеся там родители - не лучший вариант, поэтому пришлось в обнимку с телефоном нарезать круги по двору.
- Мы можем завтра встретиться?
- Нет.
- Ну, а может все-таки....
- А зачем?
- Я тебя люблю.
- Ну и что?
(длинная пауза)
- Ну и что, значит? Ты больше не хочешь меня видеть?
- Ага.
- Значит, ты не хочешь со мной завтра встречаться? И я могу это истолковать по своему усмотрению?
- Угу.
А самой было страшно интересно - как же это истолкуют... Скучно истолковали... Нефига я не боюсь. Просто не хочу.
А оставлять меня одну с недопереустановленным виндоусом и уезжать на рыбалку - это жестоко.
Хотя главное я сделала - модем как-то работает. Но все пока неправильно...
Жертвой всей этой переустановки, кажется, пал Outlook со всеми письмами и адресами...
06.07.2003
Я оделась по-летнему и мрачно посмотрела в зеркало.
"Ну и что. Зато я умная", - утешила я себя.
А потом я пообщалась с Сарэ и узнала, сколько лет элрондовской Саньке.
"Ну и что. Зато у меня ноги длинные", - только и оставалось в утешение.
То ли они - отклонение от нормы, то ли мы так деградировали...
Ваша Н.Ю.Киселева
