Почему именно это время года привлекало столько писателей и поэтов? Только ли красивыми видами, золотыми листопадами, переменными дождями? Писать об осени не принято: всё давно сказано ещё Пушкиным – «унылая пора…» Но что если рассмотреть за феноменом осени нечто большее?
У «солнца русской поэзии» был друг Жуковский, написавший интересный стихотворение «Листок». Пафос этого произведения в том, что лист-то – человек, каждый из нас. Оно небольшое:
От дружной ветки отлученный,
Скажи, листок уединенный,
Куда летишь?.. «Не знаю сам;
Гроза разбила дуб родимый;
С тех пор, по долам, по горам
По воле случая носимый,
Стремлюсь, куда велит мне рок,
Куда на свете все стремится,
Куда и лист лавровый мчится
И лёгкий розовый листок».
Не прочитывается в этой гениальной метафоре нечто большее? Нет предела фантазиям по осени.
Пусть «дружная ветка ... дуба родимого» – это то место, где находятся души людей до их физического воплощения, то есть рождения. Неважно, существует ли такое место и как оно называется: Ад, Рай, Ничто. Оно просто есть и хранит в себе величайшее множество душ (сознаний, самостей).
Пусть гроза – это рождение, появление на свет в материальной оболочке человека. Не столь важно, кто был его предком: обезьяны, свиньи, лошади. Главное то, что человек теперь существует в физическом мире, имея в себе ту же душу (сознание, самость).
Пусть дальнейшее «по воле случая... стремлюсь, куда велит мне рок» – это жизнь, то есть ограниченный для тела промежуток времени. Не играет никакой роли, как и где провести жизнь, сколько прожить. Каждый знает, насколько какие-нибудь 70 лет ничтожны для истории. Но всё равно живёт, мыслит и существует.
Пускай, наконец, то место, «куда на свете всё стремится» – есть земля неподалёку. Не важно, лавровый лист или розовый, красивый, – он всё равно засохнет на земле, упав с ветки. Не так ли и человек – всё равно умрёт? Засохнет и всё.
Хочется верить в то, что после засыхания листок вновь окажется на дружной ветке, а человек – там, откуда всё начиналось. Это нужно для того, чтобы вечно проводить один и тот же цикл: осенью листья опадают и умирают, но каждый год снова вырастают. Но Жуковский не говорит, будет ли с людьми так же. За него мы выдумывать не будем.
Почему я задумался об этом? Бог его знает, но только дерево, видное из моего окна, ещё пару дней назад светлело и золотилось листьями, а сегодня уже голое и лысое.
Есенин писал, что очень и очень болен, а в причине этого сомневался: то ли ветер, то ли алкоголь осыпает мозги, как осыпает природа рощу в сентябрь. Я бы сказал: в октябрь...
Но ветра никакого не было, и я ничего не пил.
Борис Поженин
