Тундра. Стоят фура и «Волга». Идёт снег. Два молодых мужчины разговаривают. Вокруг ни души.
— Не озяб ли ты, милый друг, в этой тундре, согреваемой разве что биением крови в наших жилах?
— Нет, я не озяб… Но у меня лёд в ноздрях. В смысле… Ну, ты понял. Я уже несколько раз себя в нос лупил, чтобы освободить волосы внутри из ледового плена.
— Как в корпусе нашем учили?
— А то. Но у меня кровь плохо сворачивается. Так и течёт. Всё равно что в половодье.
— Да ты и сам такой…
— Какой?
— Нюнишься, как сырой лимон.
— Горько потому что. А я не трёхжильный, как ты. У меня и кровь в жилах скорее теплится, чем бьётся. Когда нос себе разбиваю, она медленно течёт. Как вода на ледоходе в Ледовитом океане...
— Позвоночник у тебя карбоновый.
Молчат.
— … А ты озяб или нет?
— Я-то?… Нет. Вернее… Ты мне вот что лучше скажи… Лет тебе сколько?
— 25.
— (указывая на фуру) Так как же ты вырос до такой фурии? Сопляк же ещё.
— У меня дядя дальнобойщик.
— Понятно.
— А тебе сколько лет?
— 22.
— А ты как вырос?
— А я и не вырос. У меня драндулет. Я его толкаю каждый раз, чтобы завёлся. Потом бегу за ним и в открытую дверь запрыгиваю. Всё думаю: ведь случится же, что не успею…
Снова молчат.
— Скучаешь по корпусу?
— Да. Лучшие годы жизни. Я ведь детдомовский. А теперь дальнобойщик. Всё — один. А там товарищи были. Гаудеамус игитур и всё такое.
— Озяб, вижу. Чаю?
— А цоб-цобе говоришь?
— В смысле?
— Когда в носяру бьёшь, когда кровь идёт, цоб-цобе говоришь?
— Зачем?
— Так на петушиных боях в Эквадоре кричат, чтобы боец духом не падал.
— На, держи чай.
— Спасибо… Куда едешь-то?
— На север. А ты?
— На юга. Хочу там пропасть. На дно залягу, буду ракушки собирать… (восторженно) Какой оловянный снег здесь всё-таки…
— Да. (зевая) Чего тебе, помочь вытолкать машину на дорогу?
— (улыбаясь) Не надо. (пауза) Я твою заберу.
Резким движением руки первый дальнобойщик пробивает второму в нос. Затем запрыгивает в свою фуру, жмёт газ.
Уезжает.
Второй дальнобойщик утирает с носу кровь.
— (напевая) Цоб-цобе… Цоб-цобе…
Кровь течёт быстро, стремительно.
— (грустно) Не понимают шуток люди… А казалось бы, одну альма-матер кончали… Цоб-цобе. Тьфу ты. Эква-дорские пету-хи!
Первый дальнобойщик, сидя в кабине, пилотируя свою огромную фуру, бурчит себе под нос, нервно дрыгая ногами от всплеска адреналина, только что у него чуть не угнали машину:
— Не карбоновый позвоночник, нет. Из титановых сплавов. Закалка!
Глеб Буланников
