Выпуск N 52 от 11 октября 2002
03.07.02
Жизнь из слов
Что-то происходит? Нет.
Тогда начинаем.
Выхожу на новый уровень. Буду работать. Серьезно. Вдумчиво... Ничего, все будет хорошо.
Не люблю офисы. Кафель, пластик, стекло, стулья на колесиках, кожаные кресла, корпоративные значки... компьютеры. Не люблю. Я тут такая чужая. Как во-о-он тот кактус на окне, простуженный местными климат системами. Но: надо. Конечно, была бы моя воля... я бы не приходила. Или... Приходила? Ладно. На улице дождь. Асфальтовые стельки... Липовый цвет. Я сорвала веточку и положила в сумку. Принесла ее в корпоративный мир. Не бойся: ты будешь сидеть в сумке, и ничего не увидишь.
Я тут не одна чужая. Вот этот человек тоже "не отсюда". Я все еще не могу понять, почему люди, серьезно занимающиеся музыкой, такие странные? Отпугивающе странные... У него длинное лицо, растрепанные, естественно-рыжие волосы, несносные кеды, безликие очки-квадраты и одежда с какого-то разнорабочего... Странный человек. Безумный взгляд и какие-то пахнущие кожей слова. Кожемяка он. Правильно.
С Кожемякой мы попрощались, он ушел, а я продолжала работать. Через несколько часов ушла я. Проехала половинку кольца-бублика метро и встретила Кожемяку. Я бы его не узнала. Близорукая. Но ... нельзя его не узнать. Странно, не правда ли? Радость - найти карамельку в сумке...
Сколько же слов мне нужно запомнить! Зачем? Чтобы взяли на работу, чтобы платили зарплату, чтобы приносить мифическую "пользу" обществу. Оно меня будет за это денежно благодарить...
Всем нам нужно запоминать слова. Слова своей специализации. Запомнил? - Молодец. Не запомнил? - Никчемный тип... Жили бы мы в другое время - запоминали бы другие слова. А что ты за человек - не важно. За это деньги не платят. Вот такая жизнь. Из слов.
04.07.02
Деревня
Глаша подобрала темные юбки и села на крыльцо. Посвежело: солнце садилось, растекаясь подливой по стогам сена, ветер тянул тоненькие струйки угольков от костров пастухов, ночевавших в поле. Пахло цветочной пыльцой и влажными полами.
Глаша рассматривала свои покрасневшие руки, иногда задумчиво откусывала заусенцы. Устала. В хате перемыла все полы, задала комбикорма свиньям, курам, индюкам, привела с поля Настьку - большую доеную корову, натаскала в кормушки воды...
Мухи лениво садились на ее ободранные коленки, выглядывающие из-под юбки. Говорить не хотелось. Я присела перед ней на траву, облокотившись о ступеньки:
- Глаша, тяжело тебе приходится... И дом на тебе, и сад... - тяжело вздохнув, начала я, даже не зная, о чем с ней говорить.
- Что ты! Вот батька приедет, тогда задаст... - Глаша подобрала под себя руки и начала болтать вымазанными в пыли ногами.
- Ну, чего будем делать - то вечером? - я постаралась перевести разговор. Уж больно не хотелось вспоминать о дяде Володе.
- На лавочку пойдем! Сегодня Витька из поселка приедет... Настьку пусть мамка вечером доит..
Насколько я знала, Витя - молодой человек из Ростова, приехал в деревню к бабке, женщине вздорной и нелюдимой. Мальчик он был сильный, с гладкими, смуглыми плечами и крепким торсом, ходил обычно только в шортах, поэтому все деревенские девчонки всласть им любовались, пожевывая травинки осоки.
- Глаш, а Глаш...- доверительно прервала я ее сладкие мысли, облокотившись о колени.
- Чего ты? - она еще улыбалась, не вынимая осоку изо рта. - Смешная.
- А вы с Витей... ну... гуляете? - не удержалась я.
- Ну... ага, только ты не говори никому... - она улыбнулась хитро, как-то рыжевато. С веснушками.
- А... ночью, вы ...где гуляете?
- Ну...на сеновале иногда...В лес ходим... - она немного замялась и покраснела.
Мне стало как-то не по себе. Городская я... Не деревенская. Тут все просто. Думать надо было. Нехорошо это все... Ей же шестнадцати нет! Ладно, отец приедет - надерет. А если что случится...
- Глаш... так же нельзя... Ну, подумай.. Как же ночью гулять? .. А если...Нельзя так. Вы хоть предохраняетесь?.. - глупый вопрос. Можно было не спрашивать. Мои слова гулко прозвучали, оттолкнувшись от шелковицы, вернулись обратно. Здесь - такое слово. Не к месту.
Глаша зарделась.. Растерялась..
- Глаша! А если забеременеешь? Ты что? Дура! - я старалась что-то доказать. Она растерянно смотрела на меня, не понимая толком, чего я хочу.
- Нет... что ты! Что ты! - она замотала головой как жертвенная корова, - Не будет такого. Я тебя научу. Ты не знаешь. Я ночью -то когда вернусь домой, около иконы встану и помолюсь. Богородице. Богородица не допустит. Я же крещеная...
Ваша А.И.Шевелева
