Выпуск N 57 от 30 октября 2002
17.07.02
Разговоры. В метро.
- Вы очень пикантная девушка...
- Да? Почему - я непонятливо улыбаюсь, запивая улыбки кока-колой.
- Необычная, утонченная какая-то.
- Да нет, что вы...
Он наклоняет голову немного в бок и улыбается. Такие зрачки странные: пришитые красными нитками. Старый уже: лет шестьдесят, если не больше.
- Вы знаете, у меня слово "пикантный" ассоциируется только с укропом. Помню, чипсы так назывались...
- Нет, ну что Вы... Нет, неправильная ассоциация у Вас. Пикантный... если овощ, то спаржа.. или трюфель. Что-то необычное.
Я очень люблю, когда люди говорят такие глупости на полном серьезе. Это что-то для меня значит. Временами строкой-предупреждением пробегает мысль, что, возможно, он сумасшедший, но меня это даже не настораживает.
Мы едем в метро дальше. Везет мне на такие знакомства! Странные полу старички. Они меня любят. Всегда отмечают мои теплые, жадные до авантюр глаза. Выдают.
- Гм... А из какой вы области?
- Я?.. Ну, я специалист по женственности. С трех лет за женщинами бегаю, - надо же, когда улыбается, даже не такой сумасшедший и старый. Нормальный человек.
- А... ну все же.. Чем занимаетесь?
- А, вот, на визитке написано.
Протягивает визитку. С федеральным флагом. Маленькими буковками: Олег Вячеславович. Консультант - политолог Совета Федерации РФ.
- Хм... И что же вы там, в Совете Федерации РФ делаете? Как консультируете?
- Ну что... Приду, скажу: "Как дела?". Что делаете. Да... Они про всякие глупости спрашивают: про инфляцию, про политику.. Это ведь все чушь. Про главное - про женственность - они не спрашивают.
Я в восторге. Даже если он сумасшедший, он говорит истинную правду. Про главное в Совете Федерации не спрашивают. Я уверена.
- Вы очень необычная девушка. Надо же, как Вас Бог наградил.
- Как?
- А вот, у вас счастливая родинка, - он смотрит за краешек моего воротничка. Кость у Вас тонкая. Наверное, в роду аристократы были. И имя царское.
18.07.02
Новопроделкино
Улыбка мальчика-мулата. Смешной такой. Запах теплого коровьего брюха. Травы - тоненькие ручейки в небо. Полупрозрачные венки. А церковь, церковь! Колодец новостроек, внутри - золотые маковки. Маленькая, до глупости неуместная среди планового бетона. Раньше ведь как церкви строили... На холме, вокруг - деревня. Но церковь выше. Выше всех построек. А тут? Ну что это... Люди. Церковь, запаянная в бетонную подкову. Страшное зрелище. Очень.
Парубки- комары. Люди -комары. Острыми носами лезут в чужую жизнь. Режут ленточки чужого разговора. "Девчонки! Поехали пиво пить!" - ну что это такое? Начинается зуд.
А все-таки красиво до устали: прикрытое белым кирпичом солнце, лучи по хорде... Скользят по панелям домов. Мягко, как след от утюга: теплый, ровный. Хочется протянуть руку и дотянуться до этих светящихся оранжевым балконов. Одинаковые.
19.07.02
Дипломированный сказочник
Ночью общественный транспорт перестает быть официальным, становится каким-то чуточку домашним. Ну, где еще можно увидеть цветастые юбки легкого ситца, закинутые ноги, мужчину, свернувшегося калачиком на сером дерматине? Только в нашей электричке. Еще такое было в Честере, в Англии. Ночью автобусы возили только нас - нескольких человек студентов. Мы вытягивались по всей длине теплых кресел на втором этаже, болтали ногами и перекидывались, как пинг-понговыми шариками, шутками и легкими - под вечер - историями.
Мне жаль людей, которые не ездят ночью на электричках. Жаль москвичей. Мне часто приходится ездить на последней электричке, и я могу сказать, насколько это... свежее, яркое впечатление. Клеверные электрички. Ночная дорога домой пахнет так, как пахнут дороги в пионерлагеря, как пахнут листья мать-и-мачехи на донышке грибной корзины. Я кладу локти на окно и чувствую. Встречаю лесных духов.
Я бежала, сверкая в сумерках глянцевыми коленками: юбка короткая. На запястье запах - кровь голубых королей. С английским акцентом. В сумке - стеклянный флакончик с вертлявыми буковками.
А я сегодня видела настоящего поэта. Честно-честно. Он... очень забавный. На поэта не похож. У него нет желтой шелковой рубашки, нет белых манишек и янтарных запонок, нет напомаженных локонов. Но он поэт. Я ему верю. Он из того горна, где их делают: из Лининститута. Замечательное должно быть место: подумать только... Нечто заоблачное. Представляете: отделение поэзии, отделение прозы, отделение детской литературы... Это же там делают сказочников! Мне даже не верится. Это все равно, что найти контору, которая выдает дипломы с записью: "по профессии - волшебник. Дипломированный"
Я в восторге!
Она положила ему на плечи тонкие девичьи руки, которые собирают ромашки. Этими руками она собирает ромашки, а потом разглаживает голубые клеточки на его рубашке. Удивительно. Насколько это... не буду. Их дело.
20.07.02
Дилетант delete
Нам не очень повезло. Мы живем в век дилетантства. Точнее, наша страна живет во время, когда все делают дилетанты. Так я понимаю людей, которые не учились тому, чем занимаются. Которым пришлось ориентироваться "на местах". У них технические или гуманитарные дипломы советского образца, советская закалка, перестроечные представления о работе, но зато четко капиталистические представления о своей зарплате. И все они "менеджеры по продажам", "помощники директоров", "торговые представители", "руководители". В прошлом они учителя, военные, инженеры, домохозяйки... Но сейчас эти люди нахватались английских слов и американских понятий о бизнесе и считают, что они знают все о зеленом искусстве "делать деньги".
Я бы с ними поспорила. Они знают, как делать деньги в этой стране, среди таких же дилетантов как они сами. Ну, скажите на милость, где училась эта госпожа главный пиар - менеджер крупной звукозаписывающей компании, когда и зверя такого - "пиар" в нашей стране не видели? Я вам сразу скажу, что она защищала диплом по какой-нибудь "Эстетике Гегеля" на филфаке МГУ в лучшем случае. Зато сейчас - пиар менеджер, уважаемый человек... При чем тут, кажется, Гегель?
А этот, молодой холеный конь с узеньким белым воротничком... Маркетолог? Хм... "Крупный специалист в области интернет-технологий"? "Инженер-наладчик системных аппаратур" - вот он кто. Точнее, вот кем бы он был, если верить диплому его родного МАТИ. Плохо все. Плохо.
Мне жалко нашу истерзанную журналистику. Изъеденная паразитирующими дилетантами. Это не четвертая власть, не мощный щит от социального зла, не обличитель общественных пороков... Журналистика стала тоненькой картонкой из прессованных опилок, которой прикрываются всякие трусы; они-то и вывели на ней дрожащей рукой: "Не стреляйте! Я журналист!" Да какой ты журналист?!
Не люблю людей, которые без права считают себя журналистами. "Непыльная работа" А потом на журфак тычут пальцами и гневно рычат: "Вот, вы тут таким невеждам дипломы даете! Совсем факультет испортился!" Да не давал ему никто наш диплом! Нет у него никакого образования. Он себя так, журналистом сам назвал... Подумать только, столько статей "про прямые дороги" наваял! Как же не журналист...
Единственная область, которая никогда не терпела дилетантов - литература. Но... тут все сложно. Поэтом от хорошей жизни не станешь... Приходится это тщательно скрывать. Скрывать зуд в кончиках пальцев, когда жадно хочется стекать мыслью по шариковой ручке... Нет у нас литературы. Нет.
Все поэты стали рок звездами, все писатели - журналистами. Нетрудно заметить, что и у первых, и у вторых получается плохо. Современникам не верят. Поверят потом, когда умрут. Поэты спиваются, писатели - сбиваются на критику, их увольняют, они тоже спиваются. Но мы уже привыкли. Мы этого не замечаем. Мы и сами, читатели -дилетанты
Ваша А.И.Шевелева
