Выпуск N 36 от 2 августа 2002
07.04.02
Утро началось с горячих хлебцев крупного помола и кофе. Да нет, никакой это не снобистский минимализм. Просто, как обычно со мной случается: есть на кухне оказалось нечего и пришлось есть то, что нашла. Готовить, особенно чувствуя вялость ото сна, особенно утром в воскресенье, не было никакого желания. Пребывая в возбужденном состоянии по поводу вчерашней конференции, села за курсовую. Я показала брошюру с информацией о научной конференции моему папе. Он пришел в восторг: как же, это же настоящее счастье! Настоящее начало научного будущего. Я, к своему сожалению, его восторга разделить не смогла. Я вообще не понимаю, как можно радоваться тому, что твоя фамилия написана на каком-то кусочке бумажки, которую вряд ли кто-нибудь кроме тебя когда-нибудь прочтет. Но для него это событие. Он решил обязательно показать ее всем нашим родственникам, всем-всем-всем. Это ведь ничего не значит. Трудно научиться радоваться мелочам. Трудно быть счастливым.
08.04.02
Мне кто-то сказал, что на моем лице нет заставки. То есть, когда я ни с кем не общаюсь, а, например, еду в метро или иду по улице, то мое лицо пустое. Оно ничего не выражает, вид у меня отрешенный и ко всему равнодушный. Говоря языком компьютерщиков, я нахожусь в оффлайне. Но стоит только подойти ко мне моему знакомому или первому встречному задать мне какой0нибудь вопрос, я тут же включаюсь, как электронные лампочки, загорающиеся от прикосновения пальцев.
Так тепло не было уже давно. Вернее, я даже забыла, что бывает так тепло. Солнце бегает по стеклу городских окон и слепит глаза.
13.04.02
У него музыкальные руки. Тонкие, чувственные пальцы, которые созданы для того, чтобы трогать гитарные струны и женские губы. Изящные кисти, как виноградные лозы, которые, наверняка отбивают такт его стихов. Да, скорее всего он поэт. У него мягкие медовые волосы, он иногда поправляет их и этим жестом заворожено любуешься. Может, он все-таки актер. Ему бы подошли роли средневековых рыцарей и изысканных злодеев. В его чуть удлиненном лице чувствуется благородство, и вся его внешность словно пропитана какой-то породистостью. Есть люди, про которых так и хочется сказать - он "породистый". Есть такие собаки - "афганы". Я бы сравнила его с ними. Длинное, изящное тело, мягкие волосы... Наверное, все-таки музыкант. У него тембр Константина Никольского, особенно ему подойдут строчки из песни "повесил свой сюртук на спинку стула музыкант". Так и представляешь себе его в этой роли. Именно, именно. Это о моем ночном знакомом. У него тонкий профиль Мандельштама. Я так и жду, когда же он, забывшись, в экзальтированной агонии начнет читать стихи. Мы познакомились. Я все ждала, когда же он представиться. Я уже подбирала ему имя: Роланд, Вольдемар, Амадей...
Первое потрясение меня ожидало, когда он рассказал, кем работает: специалистом по лифтам... Ну, конечно, конечно, поколение дворников и сторожей. Истинным талантам всегда приходилось подрабатывать, чтобы не умереть с голоду, пока не получат признание. "Нет, я не умею играть на гитаре, так, пара блатных аккордов"... Значит, Вы не художник? - Нет. Ииии....не актер? - нет, не актер....Ну как же, совсем разочарованно я... - И не поэт? Да нет, лифтер.
Бедный лифтер. Благородный человек, которому к тому же не везет по жизни. Вот позавчера он поссорился с женой, уехал из дома, зашел в бар. Очнулся без денег, без куртки, без кожаного ремня, с сотрясение головного мозга.... Постоянно ему не везет. Ах, да, никакой он не Вольдемар, а Николай. Просто Коля. Никакой не поэт, а байкер. Нет, он не играет на скрипке, слушает хэви металл. У меня был культурный шок. Нет, ему определенно не везет. Катался на мотоцикле - врезался в машину, получил множественные переломы, не мог встать две недели. Мало того - врезался в машину... гаишную. Не знаю, как он с ними разбирался. Даже в школе, поправляя рюкзак, перекинул его через себя, упал с лестницы, получил ушиб головного мозга. Невезучий человек. В коем то веке друзья вернули долг, около 3 тысяч рублей - пошел в бар выпить пиво - дали по голове и обокрали. Еще и с женой поссорились. Сейчас он едет домой, на последней электричке, у него невыносимо болит голова, его постоянно покачивает, он с трудом стоит на ногах. Я стараюсь его отвлечь от всего этого. Шучу, улыбаюсь, рассказываю смешные истории, подчас порю полную чепуху. Он улыбается. Я уже счастлива. Я его успокаиваю, уверяю, что у него все хорошо: ведь забрали не все, ведь остался жив, с женой помирится - ведь не может она быть совсем бессердечной. Он по-моему верит. Мы расстаемся и мне кажется, он стал немного веселей, ему стало немного легче. Я подумала, а что, если бы я к нему не подошла... А что, если бы прошла мимо, ехала бы, тупо уставившись в окно, или читая книжку. Мне хочется верить, что я ему помогла. От этого я стала чуточку счастливей. Пусть знает, что он очень нравится девушкам и в жизни не все так плохо.
14.04.02
Ночной город заглядывал желтыми глазами в окна метропоезда. Эти глаза то расширялись, то сужались, то отражались в узкоколейке. Она везла его домой. Конечно, как всякой женщине, ей бы хотелось, чтобы он провожал ее домой, но получилось так, что домой провожала его она. Он еле шел. Облокотясь о поручень в метропоезде, он даже не мог разговаривать, хмель душил его каким-то вялым маревом. Она жмется к нему и хочет, чтобы он ее приласкал. Эта девушка похожа на слепого зверька, который тычется мордочкой, ища свою нору. Она действительно тычется в его косуху, в его лицо, в его плечо, пытается пробраться через его руки, прижаться к нему всем телом... Ему все равно. Ему сейчас не до нее. Я не знаю, куда они едут. Но мне ее жалко. Она пытается пробиться к нему, пытается добиться ласки и тепла, а он просто не понимает, чего она хочет. Ему трудно даже понять, что вообще она здесь делает. Она кое-как примостилась на его правом плече. Он оперся на нее и даже забыл, зачем она здесь. Он смотрит в пустоту. Она смотрит в окно поезда. Он смотрит мимо нее. Она смотрит на ночной город, и я не понимаю, зачем ей все это надо. Она прекрасно понимает, что несчастна с ним. Но она его выбрала, и я понимаю, что она ничего не станет менять. Она не бросит его. Она несчастна.
Я знаю, что, скорее всего они едут к нему домой, она сейчас положит его спать, сама ляжет рядом, а наутро будет истерить и устраивать скандал. Потом пойдет жаловаться подругам, какой он бесчувственный пьяница, он ее не любит, но что-то в нем все-таки есть...
Обычная женская трагедия, каких миллионы.
Ваша А.И.Шевелева
