Часть двадцать пятая

Хвосты

Cтою на перроне, в метро. Приближается долгожданный поезд. Всё ближе и ближе, вагон за вагоном. Вот уже он тормозит, и моя дверь почти напротив.

Из двери торчат две куртки. «Как хвосты», — подумалось мне тогда. Двери закрылись и зажали их. Зрелище, надо вам сказать, довольно забавное. Просто мужчина встал близко, его куртка и попала, а в руке он держал ещё одну, куртку жены.

Хирург

101-й причал. Погрузка металлолома. На пароходе команда из китайцев. И куда повезут остатки промышленности Советского Союза…, развалили страну, суки!

Макс, он хирург. Закончил 1-й мед, теперь всё лето выходит на 4-й район и зарабатывает деньги на аспирантуру. Грузит металлолом от того бывшего Советского Союза, который его бесплатно бы и выучил.

Кто-то приносит чайку. Она, бедная, глупая со всего маху ударилась в поднимающиеся краном контейнера. Там перьев было столько-о. Макс берёт её в свои руки. Щипается. Но он в перчатках. Не медицинских, грубых, рабочих. Проверяет, сжатием-расжатием, целы ли крылья, не перебиты ли ноги. Всё в порядке, видимо, просто сотрясение. Не летит, не бежит, не ползёт. Изо рта торчит какая-то верёвка. На паклю похожая. Макс дёргает. Птица начинает крутить головою. Он железным крючком открывает ей рот и изучает открывшуюся картину. Верёвка странным образом завязалась в узел на языке — не хрен в рот всё тащить. Ещё раз посильнее дёрнуть за неё, она его к чёрту и оторвёт. Язык. Чайки.

Макс взялся за дело. Клятву Гиппократа ведь давал. Взял гвоздь, в то время как его ассистент, зажав одной рукой крылья, другой держал клюв чайки открытым. Втиснул его между верёвкой и языком и тупым куском

железной планки, из того самого металлолома, стал пилить по этой пакле, надавливая на гвоздь. Операция длилась минут 5-ть. Распилил он её. Язык чайки немного кровоточил, но больше от ранее впившейся в стенки языка верёвки. Операция в полевых условиях «прям». Вот такие у нас хирурги.

Художник

Вологда. Кремль. У стены краеведческого му зея сидит и пишет что-то художник. Старичок. В очках. Напротив, справа, какой-то любитель-фотограф. Сидит.

Сидел он так, сидел, смотрел он так, смотрел, потом подошёл и тихо о чём-то спросил.

— Делай, что хочешь, только меня не трогай! — довольно громко и резко проорал «писака».

Человек с фотоаппаратом встал правее, объ ектив поймал и картину, и грубияна-старца, затвор щёлкнул и получился КАДР! В голове неслись мысли — «зачем же грубить в ответ на вежливость?», ДОМИНИРУЮЩЕЙ из которых была — «Самый лучший художник — ФОТОГРАФ!»

Цепная сигарета

Еду в вагоне метропоезда. Стою, смотрю по сторонам. Обращаю внимание.

Стоит парень/мужчина лет 35-ти. В косухе какой-то. Во времена моей молодости такие носили металлисты и иные неформалы. Кожаная куртка как куртка. Хочет, пусть носит. С левой полы до колена спускается и опять поднимается к куртке цепь. На такой впору собаку держать, на привязи. Хочет, носит. Только вот, ловлю себя на мысли, не цепляется ли она за предметы.

Кидаю взгляд вниз. Лет 50-т. Мужчина. Сидит, читает книгу о том, как бросить курить. Страница 80-я. «О чём можно писать целых 80-т страниц» — моя мысль. Выуживаю в тексте фразу: «Бросить курить вы можете только благодаря силе воли». Может, стоило этой фразой начать книгу и закончить? А на других страницах поместить фотографии рака лёгких, сужения кровеносных сосудов…

Чёлка

Еду в маршрутке, «газельке», в порт. Впереди девчонка сидит. Девчонка как девчонка. Ничего особенного. Только смотрю я на неё не переставая. Нет, не нравится. Просто…

Волосы её ниспадают во время движения автомобиля на её лицо. Упадут, закроют глаз, она одёрнет головою, они снова сбоку. Резкий толчок, они упали. Она дёргает головою снова. Маршрутка тормозит, волосы летят вновь. Туда от резкого торможения, обратно от её движения. И так раз 10-ть.

Вскоре мне надоедает смотреть, да и я уже выхожу. К чему она нужна тогда такая непослушная чёлка?

Человек

Поздно вечером меня куда-то понесло. Вышел из порта, как обычно, через дорогу и к кольцу. Там и садится удобнее в транспорт, да и вообще, прогулка. Иду. Сразу я и не понял, что-то там лежит впереди, справа. Тюк чего-то или мусор, который обычно оставляют стоящие здесь дальнобойщики? Подхожу всё ближе и ближе, очертания превращались в человека. Надо отметить, что холод стоял страшенный. Зима, снег идёт, в общем, погода ещё та, не для лежания. Мой путь лежит прямо, надо идти мимо. Иду. Прохожу мимо, оценивая взглядом ситуацию. Человек лежит, не свернувшись калачиком, несмотря на мороз, а распластавшись во всю длину. Часть тела на тротуаре, часть тела на проезжей части. Что случилось и произошло, непонятно. Сбила машина, пьяный поскользнулся и упал, кто-то тюкнул по голове… жив ли вообще? По известным причинам жизнь диктует свои пра вила, не бросаюсь на помощь (а раньше бы так и сделал, раньше, ещё при Советском Союзе), прохожу мимо, размышляя о том, чтобы могло произойти. Я иду по пустынному тротуару, по дороге проносятся отдельные машины. Ни-

кому нет дела. Специально смотрел и ждал, отреа гирует ли кто. Никого, ничего, тишина. В современной России люди стали менее отзывчивы, более чёрствы, менее открыты. Рыночные реформы дали о себе знать, несправедливость кругом внесла изменения в людскую психологию. В мою тоже?

Дойдя до остановки, достаю телефон. Теле2 ловит, набираю 02. «Вы неправильно набрали номер» — раздаётся в ответ. Повторные попытки ни к чему другому, кроме услышанного, не приводят. 112 — очередной набор. Мимо. Оператор такой номер не поддерживает. «Не зарегистрирован в сети». Классно! А что если 01, 03, 04? Пробую. Результат тот же. 911? Попытка. Минус. И как, имея мобильную связь Теле2, связаться с ЭКСТРЕННЫМИ службами? Вопрос повис в воздухе. Точнее не в воздухе, а в моей голове. Мне потом кто-то подскажет, что надо было вынуть сим-карту, телефон без неё должен работать в экстренном режиме, но почему нельзя позвонить не вынимая?

Вскоре я проехал мимо на маршрутке. Человек ещё лежал. Доехав до «Балтийской», я придумал, как поступить. Позвонил Вике и попросил её связаться с милицией. Объяснил ей подробно где.

— Викуль, замёрзнет же.

Она позвонила, менты выехали. Никого не нашли. Перезванивали Вике, чтобы уточнить, где лежит ЧЕЛОВЕК. А ЧЕЛОВЕКА там уже не было. Очнулся от холода и сам ушёл? Или нашёлся кто-то более ЧЕЛОВЕЧНЫЙ, чем Я и ВЫ?

Что это там люди берут?

В «Ленте» у одной из аллей (прямо парк здесь, ей-богу) образовалась толпа людей. Что-то «выкинули» по дешёвке, рекламная акция. Кто-то берёт товар, в корзину свою кладёт, кто-то в руках просто вертит, решает — взять, не взять. Мимо дядя с тётей идут, скорее всего, муж и жена. Она ему говорит:

— Пойдём, посмотрим, что это там люди берут?

Толпа и очереди — великий двигатель продаж.

Чувак

В интернет-кафе «Макс». Сижу опять в «Знакомствах». Кошу периодически глаза влево. На чужой монитор. Там девица «погрязла» в «мире знаний». Ей звонят. Отвечает. Болтает. И… произносит: «Да я нашла, тут чувак какой-то сидит…»

На экране монитора посмертная маска фараона Тутанхамона.

Чужая sms-ка

Двигаясь в толпе перед эскалатором, я заглянул через плечо девчонки в экран её сотового телефона. В этот момент ей как раз пришла sms-ка и она её открывала.

«Дура, мне этих ста рублей, что ты положила, хватит только до вечера. Иди на фиг!»

Прочитав текст, владелица телефона закрыла меню, поставила клавиатуру на блок и убрала аппарат в сумку. Внешне, я за ней наблюдал долгое время, и глазом не повела. Не выдала того, что творилось в её душе. А там был явно нехороший «осадок».

Мужчины оскорбляют, женщины терпят. Но потом, бывает, «взрываются».

Ваш Вадим Гасенко