О чём поёт ночная птица, которая нет, не будит меня, но рюмочный звон её половозрелого голоса встаёт в моей голове спичечным замком мыслей о будущем русского холостяческого рыцарства и меня как его части?
Так о чём поёт птица? Да фиг его знает - вероятнее всего, этот самец, как и всякий другой, приманивает самок щекочущими ушко вибрациями сладкого обмана.
Вот, положим, мой сосед дядя Егор по кличке Мать-и-мачеха в этом деле обходится просто. Каждую пятницу примерно в три ночи он включает передние фары на своём рыдване марки «Форд». Я вижу это, поскольку именно в это время просыпаюсь каждую ночь после первого сна, наполненного тестостероновыми виденими расступающихся в шуршании зарослей речного камыша, булькающей воды, разбегающихся водомерок, окруживших запелёнутого в кувшинки белозадого младенца...
Ещё ни разу не случилось такого, чтобы к дяде Егору никто не выбежал, спешно поправляя халат, выпадающий из джинсов...
Философия дяди Егора в этом смысле проста. Американцев бояться не надо, потому что китайцы ближе, а арабы смекалистее. Самое главное - это флот, потому что именно там придумали макароны по-флотски, после которых есть жжение, но нет изжоги. На таком топливе живётся как на пулемётной очереди из бутылок портвейна, растянутой на неделю.
Почему я просыпаюсь в три ночи? Наверное, это связано с переживаниями моего организма относительно русского языка. Исполняя функции наёмного паладина то там то сям, я то и дело сталкиваюсь с опасением утратить чувство моего родного языка.
Вот например, с неделю назад шёл я домой, разглядывая не включенные ещё фонари и думая о том, какой чай покупает в «Дикси» наш жэковский фонарщик, как вдруг меня остановил столетний старик, увешанный пакетами с рыбой. Рыба лучилась маслеными проблесками и норовила выпасть на землю. Одну я таким образом ухватил прямо у поверхности, воспользовавшись бывшим у меня в руках сценарием моего производства.
Это была скумбрия, как сказал старик, вручив мне другие пакеты. Скумбрия всю дорогу провела у меня под мышкой в сценарии под названием «Хохол», который я написал два года назад на спор за неделю. Пока мы шли, старик передавал мне мудрость аредовых веков, главная из которых заключалась в том, что по выходе из танка на пищеварительную систему хорошо влияет слегка чищенная морковь.
Когда мы дошли до его подъезда, обнаружилось, что скумбрия пропала. Уж не знаю, причиной тому была нервная напряжённость сюжета в моём сценарии или вспотевшие подмышки, но факт налицо - пропала. Я вручил столетнему ветерану пакеты и поспешил уйти.
Чуть позже мне пришло в голову, что, быть может, мне стоит отыскать эту рыбину по нашему маршруту. Ночью я как дурак ходил с фонариком, включенным на моём телефоне, по району. Ничего не найдя, я зашёл в магазин и купил зубную пасту со вкусом яблока, которую планировал употребить перед сном при посредстве моей зубной щётки со сверхчувствительной головкой.
Засыпая, я видел картины того суетливого интернет-контента, который пронёсся сквозь чресла моих извилин в течение суток. Да взять хотя бы томительное ожидание ответа от знойной девушки, вступившей в возраст полового полдня, в социальной сети «Телеграм»... И это не худшее! Куда-то, сволочь, пропала скумбрия.
С этим я уснул, а когда в три часа ночи проснулся, услышал птицу и увидел отсвет фар дяди Егора на оконном проёме. «Какой молодец дядя Егор!» - подумал я и достал второе одеяло, потому что мне было холодно.
Глеб Буланников
