Конечно, этот вопрос возникает.
Я объясню. Раскройте ваши объятия. Я надеюсь, что под сводами этой церкви эхом отразится дрожание моего тембра, подобное треску колёс квадроцикла на сухой, изжаренной солнцем земле.
Простите меня за пафос, мне просто больше некуда выложить данные мне кристаллической решёткой ДНК излишние переживания. Вот он образ, ребята! Решётка! За ней сиро сидит на шконке моя душонка, одиноко, в темнице сырой. Замыслила побег, дурочка. Я верю в неё, в эту душонку, ибо абсурдно.
Когда она разомкнёт прутья, а потом пролезет промежду (причём не обмазываясь маслом), выйдет наружу (по моим прогнозам, это должно произойти около 13:00 в воскресенье, сразу после чашки зелёного чая с ароматом персика) , – когда она появится вне решётки, я планирую отправить смску своему брату с просьбой процитировать мне первую строчку тридцать третьей страницы в автобиографии Люка Бессона.
И тогда...
Нет, это не метафора смерти. Ни в коем случае. Сравнение нелепое – душа, мол, покинет пространство ДНК... Звучит как: «душа отлетела в рай».
Не, поживём ещё. Да и бабушку не хочу огорчать. Она считает, что со мной можно иметь дело. Я парень деловой, но правилом «nothing personal, just a business» ещё не скован. Всё должно происходить постепенно, этапно... Но если в этом девизе стартовать...
Так вот.
Дело в том, что пора отвечать на вопрос, а я по-прежнему красивости плету. Не следует так честной люд дразнить, я же всё-таки не стриптизом занимаюсь, где весь смысл – это дразнилка по типу «зачем платить за завтрашний восход солнца?». Но платят же...
В общем.
Я пишу это (и прошлые тексты), чтобы нащупать границы моего языка. Я сам себе таможенник. Помню, однажды останавливаю парня на границе. Чего везёшь? – говорю. А он мне: да так, запрещёнку всякую – «Комедию» Аристотеля, мемуары Шукшина, запись разговора Конфуция с Лао-Цзы...
Проезжай, говорю. Только плёнку с недоделанным фильмом Ходоровски по «Дюне» не засвечивай. Авось что случится. Расшифруют будущие поколения, заценят, решат нас воскресить по причине того, что парни мы не хухры-мухры...
Короче, я вот понимаю, например, такую вещь. Я работал на «Матч ТВ». Почему-то, поганец, ушёл. Я работал автомехаником в Туле. Почему-то меня ушли... Ну да, дебет с кредитом не сводился...
Нет цели у того, что я пишу. Не знаю, может ли это кончиться и если да – когда я перейду на стадию, следующую за этой? Упругий, поджарый сценарий не без литературного изящества – такой, чтоб у горлицы из книги Бытия мгновенно вода на перьях высыхала!
Когда?
Да вот с вашей помощью прямо в воскресенье в 13:00. Чаю только выпью, главное, чтоб метеоризмом не бабахнуло.
А на таможне я скажу, что за меня коллективная просьба была написана, и я её когда на исповеди у батюшки читал – эхо этой просьбы уходило под самые своды, прощупывая даже спрятанную в люстре чашу для вина.
Глеб Буланников
