Мой дорогой дневник. Предисловие
Детство ускользает, а я цепляюсь за его тень. Эссе I
Кричу, но никто не слышит... Или не хочет слышать? Эссе II
Смотрю в зеркало – не вижу себя. Эссе III
Дружба трещит по швам: выдержит ли бурю? Эссе IV
Первая любовь: искры, пепел и новый свет. Эссе V
Родители – лишний груз или необходимая опора? Эссе VI
Когда мне было восемь, я мечтала стать фокусником. Серьёзно. Я разучивала трюки с монетами, пыталась делать карточные фокусы, и даже однажды спрятала мамину серёжку, чтобы потом «волшебно» достать её из-под подушки. Забыла, где спрятала. Серёжка не нашлась. Мечта — тоже.
Потом я хотела быть писательницей. У меня была толстая тетрадь, куда я записывала истории о девочке и её говорящем коте. Однажды я показала одну историю учительнице по литературе. Она сказала:
— Написано интересно, но много ошибок. Учись писать правильно, а потом фантазируй.
Я не открывала тетрадь больше месяца. Потому что как будто ошибаться — это значит «не мечтать».
В седьмом классе мы с подругами мечтали поступить в одну и ту же школу в центре города — с уклоном на театральное искусство. Мы придумывали, как будем репетировать, как пойдём на пробы...
Но мама сказала, что это несерьёзно, что всё это «детские глупости», и вообще — «актрисы голодают». Подруга ушла в ту школу. Я осталась.
И до сих пор, когда вижу афиши на остановках, думаю — а вдруг бы получилось?
Один мальчик из нашего класса мечтал стать механиком. Не пилотом, не врачом — механиком. Он всё время копался в велосипедах, в старых часах, даже в электронике.
Однажды кто-то сказал ему:
— Чё, будешь гайки крутить? Смешно. А он не ответил.
На следующий день принёс разобранный старый плеер, починил — и включил нам музыку. Это был ответ. В его поступке было больше мечты, чем во всех словах.
Моя одноклассница Алина хотела стать художницей. Она красиво рисовала, всегда с блокнотом, карандаши даже на контрольных держала в пенале.
А потом отец сказал:
— Ты что, собираешься кормить семью этими каракулями?
Алина перестала рисовать. Стала тихой. Сейчас учится на экономиста.
Но однажды я случайно увидела у неё в тетради маленький рисунок — на полях, между графиками. Девочка с крыльями.
Значит, мечта всё ещё жива.
Почему мы так боимся своих желаний?
Почему прячем их подальше, будто они — что-то постыдное?
Может, потому что нам говорят:
«Сначала добейся», «Будь как все», «Не выдумывай».
А мечты не любят громких приказов. Они вырастают там, где тихо, где можно ошибаться, падать, вставать и снова верить.
Иногда мне кажется, что моя мечта где-то рядом. В запахе нового блокнота. В песне, от которой мурашки. В человеке, с которым хочется говорить до утра. В моменте, когда я одна и не боюсь быть собой.
Я снова пишу истории. Пока никому не показываю.
Я снова достала карандаши. Пусть даже просто разукрашиваю — и что? Я снова смотрю на ночное небо и думаю:
А вдруг?
И знаешь, я поняла: мечты — не исчезают.
Они просто прячутся. Иногда — в старой тетради. Иногда — в глубоком вздохе. Иногда — в человеке, который напомнит тебе, кем ты мечтал быть до того, как стал бояться.
Сегодня я записала в дневник три вещи:
1. Хочу поехать одна в другой город.
2. Хочу написать рассказ и отправить на конкурс.
3. Хочу снова поверить, что это возможно.
И мне кажется — это уже начало. Я решила попробовать.
Написала рассказ и отправила его на конкурс. Целую неделю сомневалась: слишком ли личное? слишком банальное? кому это вообще нужно?
Нажимать «отправить» было страшнее, чем заходить в класс после контрольной, которую точно завалила. Но я сделала это.
А потом... Молчание.
Неделю. Две. Три.
И вот — ответ. Письмо. Дрожащими пальцами открываю. Там — формальное «Спасибо за участие». И всё.Я не прошла.
И это было хуже, чем я ожидала. Внутри всё опустело. Как будто я распахнула душу, а в ответ — ветер. Холодный, безликий.
Сначала я расплакалась. Спрятала ноутбук под одеяло. Сказала себе, что это была глупость, и я больше никогда не буду пытаться.
Но потом вспомнила: я ведь всё равно сделала это. Я, которая всегда сомневается. Я, которая стыдится даже спрашивать учителя, если что-то не поняла. Я — отправила в мир что-то своё. Настоящее.
И пусть никто не сказал: «Вау, ты молодец!» — я сама это чувствую.
Я попробовала. Я дышала своей мечтой. Пусть и недолго.
На следующий день в школу я пришла как обычно. Только на перемене, пока все листали телефоны, одна девочка — Настя из параллели — подошла и вдруг сказала:
— Ты ведь писала рассказ про девочку, которая живёт у бабушки и боится темноты? Я тоже боюсь. Это было про меня. Спасибо.
Я была в шоке. Я думала, никто и не прочитал.
А кто-то прочитал. Кто-то почувствовал. И в этом — весь смысл.
Мечты не всегда сбываются сразу.
Иногда они сбываются... чуть-чуть.
Как первый шаг босиком по холодному полу. Как лёгкий отклик в голосе незнакомца. Как фраза: «Это было про меня».
Теперь я знаю: мечты прячутся не потому, что исчезают. А потому что им нужно время, тепло.
И хотя бы один человек, который не посмеётся. Я не нашла свою мечту. Я просто начала идти к ней.
А значит — она начнёт идти ко мне.
Юлия Егоркина
Изображение: Freepik
